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未冷透，焦木的苦味与血腥的甜腻纠缠在一处，随着日出的光芒一点点被盖下去。 残破营寨前，周猛站得笔直，铠甲上干涸的血渍已凝成深褐，像一层洗不掉的铁锈。 他深吸一口气，硬生生压下胸腔里翻涌的情绪，那不仅是疲惫，更是一种沉到骨缝里的无力。 “来人！”声音沙哑，却仍带着军中惯有的硬劲。 一名斥候疾步而来，单膝跪地：“将军！” “取纸笔来。我说，你记。”周猛转身望向海面。 那里曾黑压压一片倭船，如今虽已退去，却像悬在心口的一把刀，随时可能落下，“一字不差，快马送回南苏大营。” 斥候迅速展开粗布，炭笔在指间一紧。 周猛的声音在晚风里一字一顿，像从胸腔里碾出来： “温波急报！寅时三...